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jueves, 25 de noviembre de 2010

Dos poemas de Ana Pérez Cañamares



DE PIE, EN EL METRO

Ante la visión de un asiento libre
nos lanzamos todos al hueco vacío.
Con un gesto trazamos la línea
que separa a ganador de perdedores.

A las siete de la mañana
la bomba del cansancio
los tanques de la frustración
han aniquilado al prójimo.
Sin fuerzas para compadecernos
soy esa que, de pie, vencida, nos odia.


LOS LOCOS

El loco del barrio daba aullidos.
Para transformarse en hombre lobo.
Manuel y yo intentamos cambiarnos de acera
pero los coches aparcados nos cerraban el paso.

Al llegar a mi altura el hombre deja de gritar
detiene su danza frenética, me dice: "Perdón"
y se aparta a un lado para que yo pase.
En un tono educado.
Definitivamente cuerdo.

Me digo: lo que nos diferencia
la loca que yo soy
la dejo encerrada en casa.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Un poema de Antonio Martínez i Ferrer




imposturas del mercado



nació la voz transparente

de los discurso blancos



se abrió la puerta

del supermercado

y nada escapó

de aquel circo



manchado el discurso

ensució las conciencias



circuló la falacia

de la bolsa y el negocio



la turbulencia del engaño

amanecía

entre el miedo y la miseria



se corrompe la justicia

se borra el futuro



los trileros

de la política

y la prensa

juegan con el pueblo

a matar su rebeldía



la voz mutilada

la voluntad vencida

desarmada y conformista

la clase obrera

deambula extraviada

en el intestino

de la sanguijuela

liberal capitalista



antonio martínez i ferrer

http://vocesymiradas.blogspot.com/

domingo, 21 de noviembre de 2010

Un poema de Joan Brossa



FINAL!

Havies d'haver fet una altra fi;
et mereixies, hipòcrita, un mur a
un altre clos. La teva dictadura,
la teva puta vida d'assassí,

quin incendi de sang! Podrit botxí,
prou t'havia d'haver estovat la dura
fosca dels pobles, donat a tortura,
penjat d'un arbre al fons d'algun camí.

Rata de la més mala delinqüència,
t'esqueia una altra mort amb violència,
la fi de tants des d'aquell juliol.

Però l'has feta de tirà espanyol,
sol i hivernat, gargall de la ciència
i amb tuf de sang i merda. Sa Excremència!-

Glòria del bunyol,
ha mort el dictador més vell d'Europa.
Una abraçada, amor, i alcem la copa!


¡FINAL!

Tenías que tener otro final;
te merecías, hipócrita, un muro
en otro coto. Tu dictadura,
tu puta vida de asesino,

¡Qué incendio de sangre! Podrido verdugo,
tendría que haberte zurrado la dura
oscuridad de los pueblos, dado a tortura,
colgado de un árbol al final de algún camino.

Rata de la peor delincuencia,
te hubiera sentado bien otra muerte con violencia,
el final de tantos desde aquel julio.

Pero la has tenido como un tirano español,
solo e hibernado, gargajo de la ciencia
y con tufo de sangre y mierda. !Su Excremencia!

Gloria del buñuelo,
ha muerto el dictador más viejo de Europa,
¡un abrazo, amor, y alcemos la copa!


Joan Brossa

20 de noviembre de 1975

martes, 16 de noviembre de 2010



POEMA

África he guardado tu recuerdo África
estás en mí
como la astilla en la herida
como un fetiche tutelar en medio de la aldea
Haz de mí la piedra de tu honda
de mi boca los labios de tu llaga
de mis rodillas las columnas rotas
de tu humillación
Sin embargo
no quiero ser más que de vuestra raza
obreros campesinos de todos los países...
obrero blanco de Detroit peón negro de Alabama
pueblo innumerable de las galeras capitalistas
el destino nos yergue hombro con hombro
y renegando del antiguo maleficio
de los tabúes de la sangre
pisamos los escombros de nuestras soledades
Si el torrente es frontera
arrancaremos al declive su cabellera irrestañable
Si la sierra es frontera
romperemos la mandíbula de los volcanes
que refuerzan las Cordilleras
y la llanura será la explanada de la aurora
donde reunir nuestras fuerzas descuartizadas
por la astucia de nuestros amos
Como la contradicción de los rasgos
se resuelve en la armonía del rostro
proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la rebelión
de todos los pueblos en toda la superficie de la tierra
y mezclamos el cemento de los tiempos
fraternales
en el polvo de los ídolos.

Jacques Roumain

Versión de José M. Valverde.

Tomado de http://www.jornada.unam.mx/2010/01/31/sem-cuatro.html

domingo, 14 de noviembre de 2010



Culpable


poema dedicado a Nayem Algarhi


La voz inocente de un niño,

es culpable de la muerte,

culpable del odio de los verdugos

de la ausencia de su ciudad.


Culpable que entierren

su voz para siempre

ante el silencio cómplice

de la indiferencia.

Dirán que la bala

atravesó su cuerpo,

atravesó su alma

y desgarró su corazón.


Una vez más

culparan a su madre,

a su hermano

a sus amigos.


Y al final,

los vasallos

encerrados en la ignominia

del delito

culparan al niño saharaui,

de su muerte.


Ali Salem Iselmu

viernes, 12 de noviembre de 2010

Poema anónimo



QUÉ VERDES FUERON MIS CAMPOS


Sabías que me arrancaron mi tierra
Mi aire, mi agua

Sabías que me mutilaron, me hicieron
Un ser extraño en mi tierra
No soy país, no soy nación

Desgarraron mi tierra, la profanan,
Lo que fue culto, ofrenda al sol, a la luna
Ahora es idolatría, soberbia, culto
A la riqueza

A mi tierra le niegan las ansias, las esperanzas,
De volver a empezar

Sabía que acortaron el horizonte de mi mirada,
Ahora ya no se pierde en el infinito

Ahora tropieza con el desorden, mi aire,
Mi agua, mi paisaje, ya no me sabe igual.

Mi agua me refleja un rostro turbio como
Ella.
¿Vendieron con mi tierra mi identidad?

Acaso la esencia de mi espíritu necesita evolución
Acaso necesita adaptarse.

Me siento como el río que lo obligan
A salir de su cauce

Que deja y abandona tierras sedientas.

El agua profanada ya no me moja,
Ni calma mi sed.
El aire profanado siento que ya no me silva al oído.

La tierra profanada rechazará toda ofrenda
Todo culto.

Dicen que Dios creó al mundo,
Lo que si se es que la Tierra,
Abriga al Hombre.

Por Tambogrande, por las Bambas, por el Cerro Quilish,
por los depósitos de Plomo del Callao que tanto nos envenenan.


Poeta anónimo, Perú

lunes, 8 de noviembre de 2010

El Chojin - Si Mi Chica Se Llamara Shakira - Videoclip

Un poema de Ana Pérez Cañamares


Compartimento C, coche 293 (1938), de Edward Hopper

ESTACIONES

Para la gente de Esferadeletras

Leo los poemas de Amijai en el tren
levanto la cabeza y ahí está:
la primavera estallando en los descampados
una gran bomba de la que el tren huye

porque los poemas que los árboles dictan
están escritos en un idioma exótico
que no entendemos los que vamos
a recluirnos en nuestras casas

la palabra estación ya sólo nos habla
de lugares en los que apearse
y el único sol que me calienta ahora
es el que apresaron las uvas
antes de hacerse vino.


Ana Pérez Cañamares, Alfabeto de cicatrices, Baile del Sol, 2010

sábado, 6 de noviembre de 2010

El Siglo del Yo 2: La Fabricación del Consentimiento (6 de 6)


PROLOGO

Alguien me ha dicho que en el año 1973 los nombres más famosos eran los de Henry Kissinger y Linda Lovelace.
En realidad creo que esta afirmación es un poco exagerada, porque mi nombre, en el fondo, no ha tenido tanta publicidad, no hasta hace poco tiempo. Pero se trataba, más que de lo que yo era, de lo que había hecho, y lo que había hecho ha dejado una huella histórica muy parecida a la de los éxitos de Kissinger. Los dos hemos tenido los mismos éxitos arrolladores, si bien en campos ligeramente diferentes. El prestigiado señor Kissinger se ha preocupado mucho por abrir las puertas de las relaciones diplomáticas con Rusia y la China Roja. Linda Lovelace ha abierto, sin embargo, su propia garganta par alegrar el mundo. Si aún no lo sabéis, soy la protagonista de Garganta Profunda, la película erótica de mayor éxito hasta hoy. Esta película y lo que os he dicho anteriormente, podría muy bien tener muchísima influencia en el futuro de toda la historia del cine. Sinceramente, pienso que esto último es ya una realidad.

Linda Lovelace, Dentro, Cupsa Editorial, 1977

viernes, 5 de noviembre de 2010

Te Recuerdo Amanda


Bueno, ya veo que os ha gustado el poema, porque he visto que hay alguna entrada (incluso un comentario)... Está claro que tenéis buen gusto. Una hemorragia de satisfacción por mi parte...

miércoles, 3 de noviembre de 2010