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lunes, 27 de diciembre de 2010




América, América

¡God save America
My home sweet home!

El General francés que levantó su tricolor
Sobre Nugrat al-Salman en donde estuve prisionero
Hace treinta años...
En medio de aquel giro en U
Que partió el flanco del ejército iraquí.
El general que amaba los vinos de St. Emilion
Llamó a Nugrat al–Salman, un fuerte...
En la superficie de la tierra, los generales reconocen
Tan sólo dos dimensiones:
Lo que sea que se levante a la vista es un fuerte
Lo que se extienda es un campo de batalla.
¡Qué ignorante fue el General!
Pero Liberation era más versado en topografía:
El chico iraquí que conquistó su primera plana
Yacía sentado y carbonizado tras la rueda del timón
En la autopista Kuwait-Safwan
Mientras las cámaras de televisión
(el botín de los perdedores y sus identidades)
estaban insertas en el camión como una vidriera de almacén
en la Calle Rivoli.
La bomba de neutrones es altamente inteligente,
Ella distingue entre un “Yo” y una “Identidad”

¡God save America
My home sweet home!

Blues

Cuánto he de caminar hasta Sacramento
Cuánto he de caminar para llegar a mi hogar
Cuánto he de caminar para alcanzar a mi muchacha
Cuánto he de caminar hasta Sacramento
En dos días ningún bote ha navegado este riachuelo
Dos días, dos días, dos días
Amor, ¿cómo puedo navegar?
Conozco este riachuelo
Pero, Oh… pero, Oh… pero, Oh… en dos días
Ningún bote ha navegado este riachuelo

La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza
No temas querido caballo
No temas a los lobos de la selva
No temas pues la tierra es mi tierra
La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza

¡God Save America
My Home sweet home!

Yo también amo los jeans y el jazz y la Isla del Tesoro
Y el loro de John Silver y las terrazas de Nueva Orleans
Amo a Mark Twain y los barcos de vapor del Mississippi
Y a los perros de Abraham Lincoln
Amo los campos de trigo y de maíz y el aroma del tabaco de Virginia
Pero no soy Americano. ¿Acaso es esto suficiente para que el piloto fantasma me devuelva
a la edad de piedra?
No necesito petróleo, ni a la misma América, ni al elefante ni al burro*
Déjame piloto, deja mi casa entechada con frondas de palma y este puente de piedra
No necesito tu Golden Gate ni tus rascacielos
Necesito a la aldea no a Nueva York
¿Por qué viniste a mí desde el desierto de Nevada, soldado armado hasta los dientes?
¿Por qué hiciste el camino hasta la distante Basora
Donde los peces solían nadar bajo los escalones de nuestras puertas?
Por favor no saquees aquí. Sólo tengo estos bueyes, que, perezosos
Mastican lirios de agua.
Déjame en paz soldado
Déjame mi cabaña flotante de caña y mi arpón de pescar
Déjame mis aves migratorias con sus verdes plumas
Llévate tus rugientes pájaros de acero y tus misiles Tomahawk.
No soy tu enemigo.
Soy aquel que vadea hasta las rodillas en campos de arroz
Deja que siga mi curso
No necesito de tu día del juicio.

¡God save America
My home sweet home!

América
Intercambiemos tus regalos.
Toma tus cigarrillos de contrabando
Y danos patatas.
Toma la pistola de oro de James Bond
Y dame la risa tonta de Marylin Monroe
Toma la jeringa de heroína bajo el árbol
Y danos vacunas
Toma tus copias heliográficas para cárceles modelo
Y danos casas en las aldeas
Toma los libros de tus misioneros
Y danos papel para escribir poemas que te difamen
Toma lo que tú no tienes
Y danos lo que nosotros tenemos
Toma las rayas de tu bandera
Y danos las estrellas.
Toma la barba de Afgani Mujahideen
Y danos la barba de Whitman repleta de mariposas
Toma a Saddam Hussein
Y danos a Abraham Lincoln
O no nos des a nadie

Ahora mientras mi mirada cruza el balcón
A través del cielo de verano, el veraneante verano,
Damasco da vueltas, aturdida entre series televisivas
Luego se sumerge, profundamente, en historias de fuertes
Y torres
Y arabescos de marfil
Y se hunde, profundamente, desde piedras angulares de fe
Y luego desaparece del balcón

Y ahora
Recuerdo los árboles
La palma de dátiles de nuestra mezquita en Basora, al final de Basora
El pico del pájaro
Y el secreto de un niño
Una fiesta de verano.
Recuerdo la palma de dátiles
La toqué. Me convertí en ella, cuando cae negra, ya sin frondas
Cuando el dique es destruido por el rayo

Y recuerdo a la vigorosa morera
Retumbando ante el hacha asesina...
Para llenar el arroyo de hojas
Y pájaros
Y Ángeles
Y sangre verde
Recuerdo cuando las granadas florecidas cubrían
Las aceras, los estudiantes lideraban el desfile de los trabajadores...

Los árboles mueren
Bombardeados
Aturdidos
Sin erguirse
Los árboles mueren

¡God Save America
My Home Sweet Home!

No somos rehenes, América
Y tus soldados no son los de Dios
Somos los pobres, nuestra tierra
Es la de los dioses ahogados
Los dioses de los toros
Los dioses del fuego
Los dioses del duelo que entremezclan arcilla y sangre
En una canción...
Somos los pobres, nuestro es el dios de los pobres
Quien emerge de las costillas del granjero
Hambriento
Y radiante
Y levanta su cabeza en alto
América estamos muertos
Dejad que vengan tus soldados
Quienquiera que mate a un hombre, dejad que resucite
Somos los ahogados, querida dama

Somos los ahogados
Dejad que el agua venga


Saadi Yousef


Traducción de Raúl Jaime

* Elefante y burro, son, respectivamente, los símbolos del Partido Republicano y Demócrata de los Estados Unidos de América.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Y uno de Antonio Orihuela, antes de que escampe



Lejos
la tarde de trigo
y los pájaros que escaparon
de la cáscara mortal de nuestra juventud.

Sólo la lluvia a mi lado,
como yo,
pensativos.


Antonio Orihuela, Narración de la llovizna, Baile del Sol, 2003

sábado, 18 de diciembre de 2010

Más lluvia



MANÁ

Cae la lluvia.
Gordas perlas transparentes
marcan la tierra polvorienta.

Los oxidados techos de las bancas del mercado
protegen a los rezagados, húmedos,
los tomados por sorpresa.

Una agitada masa marrón
de hormigas aladas
arrebata la noche.

Hipnotizadas
por el brillo de las luces callejeras
se aglutinan en dirección del resplandor.

Crepitan las alas.
Se precipitan sobre el suelo
como ángeles caídos.

Con la primera luz de la mañana
dedos marrones escarban la tierra mojada,
apilan en baldes las hormigas sin alas.

La risa y la algazara resuenan en la aldea africana.
Limpian las retintas chimeneas de piedra de las cenizas de ayer.
Les arrojan chamizos secos, los encienden.

Las manos abanican con cartón para
dar nacimiento a grandes hogueras.
Las cucharas de palo remueven sucias pailas de hierro.

Las hormigas se tuestan y revientan para convertirse
en un salpimentado festín crocante
caído del cielo.


Althea Romeo Mark

Traducción de Ricardo Gómez

http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/mark.html

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Escucha la lluvia




Escucha la lluvia



Suena el despertador
Y te levantas perezoso

Escucha bien
Parece que llueve
¿Oyes?

Descorre la cortina
Sube la persiana

Ves
Es verdad
Está lloviendo

Quédate ahí
Un buen rato
Mirando por la ventana
A través de los cristales
Disfrutando de la cadencia de la lluvia
Como ese poema de Carver*
Y ese otro de David González**

Ahora
Vuelve a la cama
Pégate al cuerpo de tu joven mujer
Abrázala
Aspira su calidez
Relájate

Hoy no tienes que trabajar
No se pueden coger aceitunas cuando llueve

Eso es
Sigue así
Escucha la lluvia

Visualiza

Olvida que estás en la sala de espera de un hospital
Que llevas más de una hora
Esperando ver asomar a tu mujer
Por la misma puerta
Por la que desapareció

Visualiza


Patri


*LLUVIA
**EL LENGUAJE DE LA LLUVIA

domingo, 12 de diciembre de 2010

Racionais Mc´s - Diário de um detento (Subtit. en español)



São Paulo, día primero de octubre de 1992, ocho horas de la mañana.
Aquí estoy, un día más
Bajo la mirada sanguinaria del vigilante
No sabes como es caminar
con la cabeza en la mira de una HK
Ametralladora alemana o de Israel
Destroza ladrón, como papel
En la muralla de pié
Un otro ciudadano José
Sirviendo al Estado, un policía bueno
Muerto de hambre que se cree Charles Bronson
Él sabe lo que deseo, sabe lo que pienso
El día está lluvioso, el clima está tenso
Varios intentaron fugarse, también quiero
Pero de uno a cien, mis oportunidades son cero
¿Será...
...que Dios escuchó mi oración?
¿Será...
...que el juez aceptó mi apelación?
Manda un recado a mi hermano:
Si estuviera usando drogas estoy de mala leche con él
¿Todavía estará con aquella chica?
Digo que si, el tipo es buena onda
Me saqué un día a menos o un día a más
Yo que sé, da igual, los días son iguales
Prendo un cigarro veo al día pasar
Mato el tiempo para que él no me mate
Hombre es hombre, mujer es mujer
violador es diferente, ¿no?
Es golpeado en todo momento, se arrodilla y besa los pies
Y sangra hasta que muera en la calle 10
Cada preso una madre, una creencia
Cada crimen una sentencia
Cada sentencia un motivo, una historia de lágrima, sangre, vidas inglorias, abandono, miseria, odio, sufrimiento, desprecio, desilusión, acción del tiempo
Mezcle bien esa química, listo:
se hace un nuevo preso
Lamentos en el pasillo, en la celda, en el patio, alrededor del campo, en todos los rincones
Pero conozco el sistema, mi hermano,
aquí no hay santo
Ratatatá, necesito evitar
que un cretino haga a mi madre llorar
Mi palabra de honor me protege
Para vivir en el país de los pantalones beiges
Tic-tac, aun son nueve y cuarenta
El reloj en el penal va en cámara lenta
Ratatatá, un metro más va a pasar
Con gente buena, apresada, católica
Leyendo periódico, satisfecha, hipócrita
Con rabia por adentro, camino del centro
Mirando hacia acá, curiosos es lógico
No, no lo es. No es el zoológico
Mi vida no tanto valor
Como su celular, su computadora
Hoy, está difícil, no salió el sol
Hoy no hay visita, no hay fútbol
Algunos compañeros tienen la mente más débil
No soportan al tedio, encuentran peleas
Gracias a Dios y a la Virgen María
Faltan solo un año, tres meses y unos días
Hay una celda allá arriba cerrada
desde el martes nadie abre para nada
Solo el olor de muerte y pine sol
Un preso se ahorcó con las sábanas
¿Que pasó? Quién sabe no lo cuenta
Iba a tirar unos seis años enteros
Nada deja al hombre más enfermo
Que el abandono de los parientes
Entonces, chiquillo, ¿que me dices? ¿Qué quieres?
La plaza está acá, esperándote
coge todos tus artículos importados
tu currículum en el crimen y límpiate el rabo
la vida bandida no tiene futuro
tu cara se queda blanca de este lado del muro
¿Ya escuchaste sobre Lúcifer?
Que un día vino de los infiernos con moral
En Carandiru, no, él es solo uno más
Comiendo comida podrida y con neumonía
Hay mano de Osasco, de Jardim D'Abril
Parelheiros, Moji, Jardim Brasil Bela Vista, Jardim Ângela, Heliópolis Itapevi, Paraisópolis
Ladrón buena onda, tiene moral en la quebrada
Pero para el Estado es solo un número, nada más
Nueve pabellones, siete mil hombres
que cuestan trescientos reales por mes cada uno
en la última visita, un amigo vino
trajo Marlboro, Free
Contó que un cretino del área regresó
Con carro Kadett rojo, matrícula de Salvador
Haciéndose el importante, él insulta, él abusa
con una 9 milímetros bajo la camiseta
"Oye, díme y los manos, dónde están?
¿Te acuerdas del imbécil ese que trató de matarme?"
"Aquél puto es ganso, listillo cuerno manso
Se ponía loco y dejaba a su chica sola
La chica era virgen y aun era menor
Ahora hace chupadas a cambio de polvo"
"Ese tipo de charla me incomoda
Si estoy en la calle sería difícil aguantarme... "
"Si, el mundo da vueltas, él puede venir a parar acá... "
"NO, ya, ya, mi proceso está aquí
Quiero cambiar, quiero salir
Si le tumbo a este fulano, no habría modo alguno
tendría que firmar el 121" (1)
Amaneció con Sol, dos de octubre
Todo funcionando, limpieza, jumbo
En la madrugada, sentí un escalofrío
No era del viento, no era del frío
Saldo de cuentas, hay casi todos los días
Iba a tener otro más, lo sabía
Lealtad es lo que todo encarcelado intenta
Para conseguir la paz de forma violenta
Si un sinvergüenza le hace algo a alguien
Lleva punto en la cara al igual que Franknstein
Humo en la ventana, prendieron fuego en la cama
Se jodió, fue más allá... se pã, hay rehén
La mayoría se dejó envolver
Por unos cinco o seis que no tienen nada a perder
Dos ladrones considerados pasaron a discutir
Pero no imaginaban lo que estaría por venir
Traficantes, homicidas, estelionatarios
Y una mayoría de niños reos primarios
Era la brecha que el sistema querría
Avise al Instituto Médico Legal, llegó el gran día
Dependo del sí o no de un solo hombre
Que prefiere ser neutro por el teléfono
Ratatatá caviar y champaña
Fleury (2) se fue a almorzar, que se joda mi mamá
Perros asesinos, gas lacrimógeno
Quién mata más ladrones gana medalla de premio
El ser humano es desechable en Brasil
Como toalla o papel higiénico
¿Cárcel? Claro que el sistema no quiso
Oculta lo que en la novela no se dijo
Ratatatá, sangre chorrea como agua
Del oído, de la boca y de la nariz
El Señor es mi pastor ...
perdone lo que hizo su hijo
Se murió de espaldas sobre el Salmo 23
Sin padre, sin reportero,
sin arma, sin socorro
Se le va meter VIH a la boca al perro
Cadáveres en el pozo, en el patio interno
Adolph Hitler sonríe en el infierno
El robocop del gobierno es frío, no siente pena
Solo odio y ríe como la hiena
Ratatatá, Fleury y su gang
Van a nadar en una piscina de sangre
¿Pero quién le va a creer a mi testimonio?
Día tres de octubre, diário de um detento

(1) Número del artículo penal brasileño que caracteriza asesinato
(2) Entonces gobernador de São Paulo

viernes, 10 de diciembre de 2010

Tres poemas de Pedro Shimose




Las hienas, siempre las hienas


Buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso.
Exhuman tu uniforme, lo descuelgan del ropero,
fotografían tus huesos y analizan tus cenizas;
buscan un helicóptero con alambres chamuscados,
con jabalíes escondidos en tus botas, con buitres
y petunias florecidas en tus charreteras.
Registran tus mariposas, examinan tus radiografías,
hurgan tu basilisco, tu calavera y tus medallas;
revuelven tu gorra, tus calcetines, en busca de un poema,
buscan una llamarada y un paracaídas con nubes y aguaceros.

Pasan lista en los cuarteles, revisan los retretes,
registran parques zoológicos en busca de una espada,
mueven cántaros de chicha, remueven genealogías,
Dios los cría y tú los juntas, los reúnes y complotan
en congresos celestiales y conspiran,
marchan a la catedral, imprimen manifiestos contra el sueño.

No ha sido suficiente.
Las cacatúas alaban tus virtudes en violas paranoicas.
Tus queridas te recuerdan montando en nubes de amor y margaritas.
Los periódicos se suenan las narices con sus pañuelos sucios;
piden que vuelvas, ¿dónde estás portador de la paz,
regidor del orden, patriota virtuoso?
Las hienas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;
los gorilas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;
los cuervos piden al cielo que tú vuelvas del infierno,
pues tu muerte no ha sido suficiente.

Te buscan debajo de las liendres, en las alcobas y los supositorios.
Profanan tumbas, rompen espejos, patean puertas,
desflecan cortinas, rasgan alfombras, derriban monasterios,
hurtan tus galones, buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso...


Epigrama


Después de impresionar a las muchachas con nuestro ingenio;
después de quemar lirios, enterrar nubes e incendiar templos;
después de degollar vacas sagradas y asesinar dioses;
después de escribir sin mayúsculas y sin signos de puntuación;

después de dinamitar museos y bailar en los cementerios;
después de perseguir la gloria y soñar que nos acostamos con ella;
después de pelear con dragones, imperios y quimeras;
de gemir porque publiquen nuestro nombre en los periódicos
y de reunirnos por la madrugada para derribar pirámides,
¿qué nos queda?

un sillón en la academia
y una chequera.


Manifestación

Con la rabia en el ají,
salgo con mi cóndor bajo el brazo,
cruzo la calle con una piedra en la mano,
camino con un policía vigilándome el hambre,
busco el oído y el ojo de la noche,
pego carteles, corro por las plazas,
grito con una brasa en la lengua,
pinto las paredes: “viva el Che”
me dan agua en manguera,
soy el fuego;
me dan relámpago en humo,
soy la tierra;
me abren una herida donde sea,
soy el pueblo;
me persiguen, me encarcelan, me torturan.
Canto mi libertad, muevo adoquines,
rompo maderas y cristales, canto,
voy a la huelga con mi miedo natural y un sorbo de café caliente;
vuelo por la ciudad, rasgo el aire, trizo las vitrinas,
golpeo las páginas de los periódicos,
derribo puertas, venzo máscaras y cachiporras,
traspaso los umbrales de la historia,
¡soy!

Pedro Shimose


http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Festival/Antologia/index.htm

jueves, 9 de diciembre de 2010

Una pequeña historia de no-ficción, como diría el gran David González, que ojalá no haga honor a su título




Sé malo

El nuevo director me dijo, poco tiempo después de hacerse cargo del hotel: “No quiero que hable con el personal, usted no está aquí para hacer amigos”. A partir de entonces traté por todos los medios de esquivar a los trabajadores.

Corrieron rumores de que mi mujer había empeorado de su enfermedad, que yo volvía a estar depresivo. No pude evitar que aquella gente se interesara por el estado de mi esposa, y no tuve más remedio que agradecerles, sinceramente, uno por uno, el apoyo que me estaban dando.

Al cabo de un par de semanas, el director volvió a citarme en su despacho: “Mire, no me gusta repetir las cosas, le dije que no quiero que se lleve bien con los empleados. Lo que yo quiero es que le tengan miedo, ¿me entiende?, mi-e-do. Es la última vez que le aviso”, me riñó vehementemente.

Al llegar a casa, desnudo, frente al espejo del cuarto de baño, antes de meterme en la ducha, puse mirada torva y ensayé algunas muecas.

Mis días como vigilante de aquel hotel estaban contados.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Nega Gizza - Prostituta



ayer vi un anuncio en el periódico
vi en la tele, en el outdoor, en digital
pedían mujeres con el cuerpo escultural
para dar placer a hombres, mujeres e incluso parejas
pero en realidad quiero ser artista
dar autógrafos, entrevistas,
ser portada de revista
en la tele bien bonita, quiero ser vista
dar una vuelta en carro y ya no en viatura [coche] No
estoy deprimida, ambiente de desgracia
traficante, parásito, vicioso, psicópata
un porro para apartar esta fatiga
de esta noche sedentaria de orgía y mal dormida
no lloro pero sé que me perdí
estoy consciente, mi destino lo elegí
de las plagas sociales soy la peor
co co ro có soy efecto dominó
la sedución ofusca y nos coacciona y atrae
el marinero aventurero,
tranquilamente desembarca y traiciona
soy de quién me ve primero

soy la ausencia de amor
en la presencia de dinero
soy puta si, voy viviendo a mi manera
prostituta atacante voy driblando el preconcepto

los evangélicos dicen que vendo el alma al diablo
sé muy bien que no soy una mujer derecha
no sé si está cierto, pero hago parte del burdel
un "redevoir" que más parece una torre de babel
siento síntomas de la fatiga en mi cuerpo
pero los sedantes alivian las consecuencias de ese aborto
la perversión deja profundas cicatrices
en desespero ya intenté varios suicidios
quién me ve aquí, sonríe así tan inocente
no percibe la malicia de la serpiente
doy uno o dos más y alivio esta tensión
o no
en la madrugada toda puta es la imagen del diablo
o no
sin carné voy conduciendo contra el tráfico
artículo 59 ley de la contravención
voy despertando la libido
de un viejo y de un niño
considerada aquí en la zona la reina del erotismo
San Agustín, mi santo protector, contradicción
es mi marca en la reza y en el dolor
soy retrato de esta gente brasilera

soy la ausencia de amor
en la presencia de dinero
soy puta si, voy viviendo a mi manera
prostituta atacante voy driblando el preconcepto

soy meretriz, vulgarmente llamada vagabunda
entre el mal y el bien, voy a dejar de ser inmunda
¿crees que es falta de moral, promiscuidad excesiva?
sé puta por dos minutos y sobrevive
tengo un sueño, amor y vanidad
un poquito ayuda a soportar la enfermedad
las familias me odian por culpa de la lujuria
pero solo vendo mi carne y cariño
a quién me busca
entra rápido y cierra la puerta mi cliente
saca la ropa, lava el sexo, toma la pasta y cepilla los dientes
no piense en el pecado, ten decisión
soy tu vídeojuego, prende aquí en este botón
goza ya, el tiempo es corto
el precio es justo
otros hombres me esperan, ve sin susto
la policía es apenas nuestro riesgo
la justicia es apenas nuestro cisco
la necesidad me lleva a la supervivencia
la miseria me lleva a la indecencia
las dos a la locura, intenso devaneo

soy la ausencia de amor
en la presencia de dinero
soy puta si, voy viviendo a mi manera
prostituta atacante voy driblando el preconcepto

soy prostituta
en la boca de la gente conocida como puta
obligada a conocer las posiciones del kamasutra
si mi hijo llora soy yo la madre que escucha
mi Dios disculpa no tuve culpa
solo fui a la lucha no sé si tengo el valor que merezco
pero para acostarse conmigo hay un precio
por mi mamá, por mi hijo, tengo mucho aprecio
fue en el prostíbulo que encontré mi dirección
no me enorgullezco pero me asumo menos mal
quien no roda bolsa o no tiene plan, para mi es igual
de las cenizas a las cenizas, del polvo al polvo
sin el polvo la policía viene y el clima se pone peor
estar en mi casa con mi hijo ahora sería bastante mejor
no estoy sola, tengo a Dios conmigo
pero corro el riesgo de acostarme con el enemigo
toca la campana, mi hijo debe estar dormido
y yo iniciando la vida sexual de un niño
a los 16 solo la pasaba bien, no pensaba en nada
hoy a los 23 a mil por hora, solo relaciones angustiadas
a los 33 quien sabe una vieja arrepentida
a los 43 solo un esqueleto, recuerdo la vida
mi puta vida refleja el desespero

soy la ausencia de amor
en la presencia del dinero
(soy puta si, voy viviendo a mi manera
prostituta atacante voy driblando el preconcepto)


http://www.inventandopolvora.org/hip-hop_en_Brasil/prostituta.htm

domingo, 5 de diciembre de 2010

Gracias, Camila; gracias, Carlos; bienvenidos a este blog. Y, de paso, aprovecho para daros las gracias a los que ya estabais antes: Ana, Antonio, Adriana, Patricia, Vicente, Velpister, Jorge y Alexander, porque creo que no lo había hecho todavía.
Un abrazo para todos.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Un poema de Dominique Batraville




Una lluvia de desastres azotó mi jardín
sembrado de plantitas, de flores de esperanza,
de palmeras donde ondeaba la moral en alto,
y, en el centro, un castillo blanco de mármol.
El Palacio se ha hundido, sólo queda el llanto.

De repente el cielo se oscureció.
El alma se deshizo en pedazos.
En Champs de Mars los dioses son indoloros,
de fiesta los ángeles y los loas en el prostíbulo
mientras se hundía el Palacio dejando sólo el llanto.

Las calles de mi jardín se pavimentan
del cuerpo cadavérico de sus beldades, sus esperanzas.
En los cerros de Pétionville y de Delmas
se cuela una avalancha de savia color púrpura.
El Palacio se ha hundido, sólo queda el llanto.

Sobrevivir para dar sepultura a los cadáveres,
para llevar el duelo y contar cómo sucedió el desastre.
En verdad os digo, sobrevivir en condiciones similares
es comprobar que al fin y al cabo uno está muerto en vida.
Y ahora, ¿para qué ser haitiano si ya el Palacio no existe?


Dominique Batraville