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viernes, 29 de abril de 2011




Supongo que a estas alturas habréis visto todos la foto que ha salido en la prensa en la que aparece una esvática tatuada en el brazo de un legionario durante la procesión del Cristo de la Buena Muerte, celebrada en Málaga el jueves de la semana pasada (aunque el diario ultraderechista La Gaceta retocó el tatuaje para que el símbolo nazi no se mostrara en su publicación). Pues bueno, resulta que pensé en escribir un poema que hablara de eso, pero he recordado que ya lo había escrito hace un año y medio con motivo de otro santo y patriótico evento.


12 de octubre


12 de octubre
En la tele
Entrevistan a un joven soldado
Que ha ido a presenciar
El desfile del día de las fuerzas armadas
En el paseo de La Castellana

Se muestra orgulloso
Y dice que anhela
Que su hija también sea militar el día de mañana

En su antebrazo luce un subfusil tatuado
(Símbolo inequívoco de la paz que estos sujetos representan
Según propagan los medios de formación de masas)

Esvástica mediadora
En tierra perpetuamente arrasada y pacificada

miércoles, 27 de abril de 2011




Cuaderno de dibujo


a un niño nacido hoy


Esta es una nueva mañana perteneciente a un niño de escuela
que triste mira su infancia
contemplando en silencio el camino,
preguntándole por la belleza que cada día se evade de sus juguetes.

Me ve y entre nosotros se expande una lacrimosa sonrisa
- Ven, acércate, ven,
¿Fuiste tú quién creó la tierra en la oscuridad del primer amanecer?
- ¿Yo? dijo llorando.
- Ella nunca quiso nuestros juegos y lloramos delante suyo hasta que nos diera una risa.

- Hijo mío, no estés tan triste.
Si la tierra no acopla a tu fantasía, crea una nueva para nosotros.
Tus manos emanan el fuerte aroma de la arcilla primordial
y yo le ayudaré a tu ingenio a obrar
cámbiala sin mirar atrás,
cambia sus ríos, árboles, desiertos, misiles y bombas,
con tus propias manos la crearás.

Pero elige con cuidado sus escuelas, pájaros, jardines y sonrisas.
No temas a tu maestra de dibujo.
Ella se sorprenderá
y contenta te verá soplar tu mano
mientras ideas una fantasía para su pincel.

Lo que ahora te preocupa, es sólo cómo comenzar.
Despréndete de las angustias, suelta tus alas,
volarás como todas las mariposas
y échale el último vistazo a nuestras guerras.
Me verás luchando por tus ojos sostenidos en su sonrisa.
Carga todo el peso de la sangre en mi hombro
y espérame en la entrada al cuaderno de dibujo,
al principio de la siguiente página.



Dualidad


Para levantarse,
la tierra requiere mucho tiempo.
Duerme sobre mi herida.
Todo se despide involuntariamente.
(¿Por qué comienzo un poema retrocediendo?)
Hay dos hombres,
dos seres,
uno para la distancia,
el otro para la nada,
uno para todas las alegrías,
el otro para ser exterminado.
Vivo hasta el último grito.
A mi otra mitad,
tan semejante a mí,
la hago desaparecer.

Roma, 13/12/1999



Porque


Porque las estatuas de Roma pueden verte,
callan pero respiran,
todas son refugio para los que quieran volver.
Porque el exilio es un dolor que aprieta el corazón.
Los que mueren,
mueren callados.
Porque las mujeres son un sueño intocable,
los hombres se contentan asomándose a sus puertas.
Porque la niñez es el sueño de los adultos,
la dejamos atrás entusiasmados por crecer,
sin embargo, luego la lloramos
para que vuelva.
Es por eso que
la muerte también nos puede robar de la felicidad
lo que nuestras manos logran reunir.

Roma, 28/8/1994

Idris Tayeb (Libia)

Traducción Jona y Tobías Burghardt

sábado, 23 de abril de 2011





La final


Una noche, tras la retransmisión de una final de fútbol en la tele, logré zafarme de los tentáculos de Morfeo, y, viendo que mi hija tardoadolescente pretendía salir a la calle a celebrar la victoria de nuestro equipo, intenté despertarla de la profunda narcolepsia de 625 líneas que aún padecía.

Pero, nada más iniciar el exorcismo, ella me soltó: Papá, tú es que no crees en nada.

Te voy a decir en lo que yo creo, respondí. Creo, por ejemplo, en esos jóvenes que hicieron sentadas, a mediados de mayo de 2006, reivindicando su derecho a una vivienda digna, y que fueron ferozmente asaltados por los antidisturbios, quienes detuvieron a una veintena de manifestantes, de los cuales nueve serán juzgados en octubre de este año… En esas cosas creo.

Cuando me pareció ver que sus párpados abrían una pequeña rendija por la que pasaba la luz, sonó su móvil.

Entonces ella se fue a deambular en coche tocando el claxon y gritando con todos aquellos sonámbulos que invadían las avenidas.

jueves, 14 de abril de 2011




UNA CARTA DESDE ARAGÓN



Este es un sector tranquilo.


Enterramos a Ruiz en un ataúd de pino joven,
pero el sudario era muy pequeño y los pies lavados se le salían,
el hedor de su cadáver escapaba de entre los limpios tableros de pino
y algunos de los porteadores envolvían sus rostros con pañuelos.
Muerte sin dignidad.
Cavamos una tumba irregular en una tierra hostil
y disparamos una ráfaga irregular sobre la tumba.
Se podría decir por nuestra indiferencia que nadie le echaba mucho de menos.


Este es un sector tranquilo de un frente tranquilo.
No hay gas tóxico, ni explosivos potentes.


Pero cuando bombardearon el otro lado del pueblo
y las calles se asfixiaban en polvo
las mujeres salían gritando de las casas en ruinas,
apretando bajo el brazo el trasero desnudo de un bebé.
Pensé: qué feo es el miedo.


Éste es un sector tranquilo de un frente tranquilo.
Nuestros nervios están templados; también dormimos plácidamente.
En la limpia cama del hospital me pesaban tanto los ojos,
el sueño cómodamente emborronaba una imagen,
un miliciano herido sobre una camilla,
ya fuera de peligro pero aún pidiendo agua a gritos,
fuerte ante la muerte, pero sin preparación para aquel dolor.


Éste es un frente tranquilo.


Pero cuando le estreché la mano al despedirme, un obrero anarquista
dijo. "cuéntale a los obreros de Inglaterra
que ésta no fue una guerra fabricada por nosotros.
No la buscábamos.
Pero si alguna vez los fascistas vuelven a mandar en Barcelona
será como un montón de ruinas con nosotros, los obreros, debajo".


John Conford, Hablando de leyendas. Poemas para España. Poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española. Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González, Ediciones de Baile del Sol, 2009

miércoles, 13 de abril de 2011

para a quienes les gustan los poemas crudos (que no quiere decir que estén poco hechos)






Unión, Progreso y Democracia


Aquí los gatos viven de puta madre
Están gordos
De ello se encarga un tipo que es gestor de la estación

El mismo que el otro día fue denunciado
Por dedicar insultos racistas a un usuario del tren

El mismo que le largó una vez a una camarera lesbiana
Que lo que ella necesita es una buena polla

El mismo que acosa a chicas que podrían ser sus hijas
Y luego dice que es que van provocando

El mismo que le hace moobing al vigilante
Porque no maltrata a quienes el odia

El mismo que se marchó del PP
Porque de nada le sirvieron 20 años de lamer culos para trepar

El mismo que se presentó a alcalde del pueblo donde vive
En las pasadas elecciones municipales por UPyD

Me pregunto si
Las 143 personas que lo han votado
También serán amantes de los gatos

lunes, 11 de abril de 2011

memoria, musicoplastidrama Patricio Rascón/Velpister.




La ley y la trampa

la quiebra moral
no se paga en dólares
no tiene precio
le estamos pagando barata
el alma al diablo
le estamos regalando
un paraíso a la basura imperial
triste país
parece una vieja prostituta
una cantina del salvaje oeste
de nuestra dignidad
no nos queda ni el recuerdo
por eso molesta la voz de los indios
nos descubre como lo que somos
una nación de cínicos
una nación de cobardes
¿la ley?
en México la ley es la trampa

Ángel Sánchez Gómez, Tan lejos de Dios. Poesía mexicana en la frontera norte (VV. AA.). Antología coordinada por Uberto Stabile. Ediciones de Baile del Sol/Universidad Nacional Autónoma de México, 2010

viernes, 8 de abril de 2011





PADRE

Padre no ha leído nunca a Joyce,
ni a Flannery O'Connor,
padre no ha leído nunca a Carver.
Padre trabajaba de sol a sol
como una bestia de carga.
A padre no le gusta Beethoven
sufre de los hombros.
No le gustan Mozart, Telemann o Mahler
no soporta el dolor de espalda.
Padre trae el pan a casa
y no tiene tiempo para mariconadas.
Padre no distingue el Art nouveau del Dadaísmo
y no conoce el pensamiento
de Kierkegaard o de Engels.
Cuando el cielo está nublado
a padre le aplasta el peso de su sombra.
Cuarenta años
para comprender y admirar a padre,
a mi padre
que trabajaba
de sol a sol.
Mucho leer
para no saber nada.


MADRE

Madre tiembla cuando dice adiós,
Madre siempre tiene miedo,
Madre llora por sus hijos,
Madre llora por sus nietos.
Madre es una flor deshojada
Con aroma a café recién hecho,
Madre es una manzana de sidra
Cansada de caer al suelo.
Madre es un viejo druida
Que cura el dolor con ungüento.
Madre es un ladrillo en el horno
Que calienta la cama en invierno.
Recuerdo el roto en el corazón,
Lo cosió madre,
Mi madre
Que se juega hoy la vida al parchís
En un hogar para ancianos


Jorge Espina, Reverdecer, Ediciones de Baile del Sol, 2010

martes, 5 de abril de 2011




LAS MALDICIONES DE LA VIUDA ACHOL

Soy una pobre mujer sureña
Que no ha tenido paz desde 1955.
Los británicos, egipcios y árabes sudaneses
Han arruinado mi vida y mi visión estos cuatro años.
Cuando Iraq amenaza a Israel
Llueven bombas sobre Bagdad
Y se crea la tormenta del desierto.
Cuando Milosevich hace a sus propios musulmanes
Lo que los árabes nos hacen a nosotros
La completa Serbia estalla en fragmentos.
Le pedí a Clinton, Carter, Thatcher
Cuidar también mi senda luego que la Casa Blanca
Haya dejado la oveja bajo el tierno cuidado
Del astuto zorro del desierto
Pero no soy amenaza para los intereses de Europa;
No soy el niño elegido del Dios de Israel.
Ahora que el marxismo ha muerto
No podemos extorsionar a occidente para que nos haga algo bueno.
La única arma que me queda para emplear
Son las maldiciones abundantes de la pobre mujer afligida.
Aquí vamos, entonces, maldiciendo a occidente por todos sus pecados:

Mueran sus hombres y mujeres de cáncer
Ustedes que no pueden morir de minas quiebra-patas y bombas;
Que los carros agoten sus almacenes
Ustedes que viven apaciblemente en cuartos con aire acondicionado;
Que el amor por el lucro arruine su juventud
Ustedes que amasan riquezas obtenidas sin miramientos;
Que la obesidad y el síndrome de la pitanza excesiva mate a su gente
Ustedes que no han conocido el hambre en estos 54 años;
Que sus hijos e hijas busquen dolores personales
Ustedes que se mofan de los torsos consumidos de mis niños;
Que sus hijos se conviertan en asesinos de familia
Ustedes que no dudan en erradicar la injusticia en todas partes;
Que la confusión descienda sobre sus casas
Ustedes que toman la hospitalidad del paisano
Por falta de sofisticación;
Que los Dioses Indios, Dioses Aborígenes, Dioses Esquimales, Dioses Pigmeos
Se combinen todos para hacer llover calamidades sobre su pueblo
Hasta que regreses inclinado y des prueba de humildad,
Ustedes que caminan arrogantes como dioses,
Que Kurdos, Bereberes, Tamiles, Inuitas, Chipanes
Convoquen a sus dioses y diosas a estar junto a ellos
Para asegurar que los maltratos que trajeron a nuestras tierras
Están rectificados todos
¿A nuestra satisfacción?
Y hasta que todos se hayan vuelto humanos,
Todos humanos, y cuiden de mis niños espigados
Entonces descargaré esta maldición.
Yo, la viuda Achol, he hablado,
Elevando mis manos hacia Ngundeng.
Amen.


NO ME VOY MÁS DE ROMANCE...

Con el General Sida aterrorizando las ciudades y los campos
No debemos ir más de romance muchachos
No vayamos más de romance.

Con las Feroces Leonesas del Sida merodeando las planicies y ciudades
No debemos ir más de romance muchachas
No vayamos más de romance

Con el Oficial del Sida pagando créditos a diestra y siniestra
No debemos extraviarnos del recto sendero, gentes
No nos extraviemos del recto sendero.

Con Doctores y Comerciantes recomendando diariamente los condones
Debemos utilizarlos como estudiantes recursivos
Usemos condones como recurso

Con el Banco Mundial y las Multinacionales amenazando reducciones
Debemos una admonición a los esposos para recordarles sus mayores juramentos
Una admonición a los esposos para recordarles sus juramentos

Con tantos maestros ya despachados y otros tantos consumiéndose
No nos aprovechemos de los alumnos, maestros
No nos aprovechemos.

Con los sostenes de familia despedidos a diario de la fuerza laboral
Juraremos no perder nuestros empleos
Juraremos nunca perder nuestros empleos

Con los paisajes del consumo clamando piedad por el entorno
No hagamos nada por influjo esposos
No hagamos nada por influjo.

Con tantos niños huérfanos y abandonados
Debemos pensar dos veces antes de concebir, damas
Pensemos dos veces antes de concebir.

(San Pablo fue justo:
Ello te lleva afuera
Ello te lleva abajo:
Ello te lleva a disminuir.
Hazlo sólo para procrear
Con la que desposaste.)


Taban Lo Liyong (Sudán)

sábado, 2 de abril de 2011



XIIIº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER "VOCES DEL EXTREMO: POESÍA Y VÍNCULOS"
Moguer, Huelva, del 7 al 9 de julio de 2011.

La poesía que no se publicita en los media se nos aparece hecha con la misma pasta de todos los discursos civiles invisibilizados por ellos, y con la de todos los movimientos civiles igualmente invisibilizados a los que ha querido acompañar, pues está en ellos y no en la sola enunciación del poema, la verdadera capacidad transformadora de lo social.

Una poesía de la conciencia crítica, de la extrañeza y del duelo. Una poesía vinculante, despierta y rebelde ante el estado de cosas actuales que reacciona contra la sociedad hiperestetizada de los seres normales donde la dominación empieza en la imaginación y los deseos siempre insatisfechos que genera el mercado.

Una poesía que recoge lo excluido, lo discordante, lo incómodo, todo lo que no encaja en el discurso de la normalidad ideológica del neofascismo imperante sin que por ello tenga que renunciar a lo íntimo, ni a cerrarse sobre una determinada concepción de la realidad, ni a cumplir con el canon de una pretendida transparencia.

Nuestra suerte común, como ha dicho Enrique Falcón, también es un asunto personal, no cabría mayor irresponsabilidad que quedarse al margen, no cabría mayor ignorancia que creer que esto es posible hoy día.

Por todo ello, desde 1999, el encuentro de poetas VOCES DEL EXTREMO ha querido convertirse en un foro que reúna estas alternativas, ser un punto de encuentro e intercambio de experiencias, donde los trabajadores por una escritura alternativa tengan la oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos, así como de plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la cultura.

Como ya viene siendo habitual, lanzamos aquí la convocatoria abierta a todos los interesados a acudir de forma libre y autogestionada a participar de los mismos, pues la organización no tiene posibilidad de ayudaros a sufragar gasto alguno.

También nos gustaría que en la medida de tus fuerzas, difundieras esta invitación entre los tuyos con objeto de hacerla llegar a cuantas más personas mejor.

Fecha límite de inscripción 1 de junio de 2011.

Confirma tu asistencia enviando tu nombre, dirección postal, teléfono, y correo electrónico a: antonioorihuela.orihuela@gmail.com

monos como becky